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Silencio.

Un tipo habla por teléfono en un anden. Es la una y cuarenta minutos del diecisiete de julio. El cuarto donde mi abuelo está internado da contra la calle, es un segundo piso. 
Todos los sonidos de la calle se cuelan por las ventanas, es la voz del tipo que repite una y otra vez sus disculpas. Son las mil disculpas.
Esta noche las enfermaras no han pasado, no molestan, todo el ambiente se concentra en su conversación, está desesperado. 
Ruega perdón, algo me dice que ya se lo dieron, seguramente para que la otra persona pueda dormir. 
Insiste, la culpa le puede y se empeña en decir sus “mil disculpas” hasta que de verdad sean mil.
No lo veo, está en la calle, pero las ventanas no llegan hasta él, no creo que sea mi imaginación; sin embargo me hace recordar que en esencia todas o al menos la mayoría de mis conversaciones “románticas” han sido de noche. Algo me dice que la de este hombre aunque pueda ser con su pareja no se trata de nada romántico, de un perdón común entre parejas, la forma en que este hombre implora clemencia me hace pensar que pudo haber hecho algo diferente, peor.

Intento concentrarme en mi libro, pero no puedo, solloza y mi morbo desea fuertemente verlo, no está borracho. Su voz suena a la de un hombre de cincuenta años, me da lástima, más que nada porque me siento identificado y sé que debe sentirse muy mal pero también debe tener frío. 

Se acaba, escuchó sus pasos, se dirigen al sur hasta que desaparecen. Volteo a mirar a mi abuelo, está profundo, duerme perfecto y no se dio cuenta de nada. Me encanta verlo así, sé que disfruta su sueño, también lo hago yo. Quiero acabar con mi conversación de esta noche así que a manera de despedida escribo las palabras You.Smell.Cute aunque sé que no la puedo oler me lo imagino. Me ayuda a dormir. 

Dejo el teléfono sobre la cama y veo como la oscuridad se apodera de todo, la oscuridad y el silencio, no concibo algo con más disfrute que la profunda oscuridad y el silencio. El silencio me habla, me pide disculpas. 

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